{"id":128,"date":"2011-08-20T10:40:00","date_gmt":"2011-08-20T10:40:00","guid":{"rendered":"http:\/\/oscarbribian.com\/?p=128"},"modified":"2011-08-20T10:40:00","modified_gmt":"2011-08-20T10:40:00","slug":"poema-de-guillermo-carnero","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/oscarbribian.com\/?p=128","title":{"rendered":"Poema de Guillermo Carnero"},"content":{"rendered":"<p>Descubierto el poemario <span>Dibujo de la muerte<\/span> (1967) de Guillermo Carnero (tras tener de \u00e9l varias referencias), pongo aqu\u00ed su excelente poema inicial <span>\u00c1vila<\/span>.<\/p>\n<p><span>\u00c1vila<\/span><\/p>\n<p>En \u00c1vila la piedra tiene cincelados peque\u00f1os corazones de n\u00e1car<br \/>y p\u00e1jaros de ojos vac\u00edos, como si hubiera sido el hierro martilleado por Fancelli<br \/>buril de pluma, y no corre por sus heridas ni ha corrido nunca la sangre,<br \/>lo mismo que de los cuellos tronchados s\u00f3lo brota el mismo m\u00e1rmol que se entrelaza al borde de los dedos<br \/>en un contenido despliegue de p\u00e9talos y ramas,<br \/>en delgados cr\u00e1neos casi transparentes en la penumbra de las b\u00f3vedas<br \/>que conservan la ligera sombra azul de los ojos yertos en las ra\u00edces de la lluvia,<br \/>la morbidez, las redondas mejillas de los ni\u00f1os nacidos al m\u00e1rmol para la muerte,<br \/>los senos vagamente est\u00e9riles de las Parcas diluidas en r\u00edgidos ramos de volutas y frutos,<br \/>el doloroso latir de las irisadas tibias sobre los cojincillos de m\u00e1rmol, ondulados<br \/>para ofrecer un reposo caliente y amortiguar la delgadez helada<br \/>de esa mano de \u00e1mbar que acaricia con el pausado ritmo de la lluvia<br \/>la cabeza de un perro tambi\u00e9n muerto en la piedra,<br \/>muerto en la piedra junto a unos dedos y un cuerpo demasiado hermosos para haber vivido,<br \/>muerto en la piedra mientras se escucha brotar hacia la tumba<br \/>toda una inmensa vegetaci\u00f3n de alas.<br \/>Luego, por la ciudad, tiene la noche<br \/>un lejano horizonte de olivos y acaso alguna ermita<br \/>entre las llamas de color de cardo que suben hasta las figurillas<br \/>de bronce de las fuentes,<br \/>los jirones de almenas lamiendo entre la noche<br \/>el torturado brazo de las norias,<br \/>los jirones de almenas ardiendo como un turbio<br \/>arroyo, entre el helado crepitar de las fuentes,<br \/>entre el resbaladizo gotear, en el aire<br \/>de la estepa, del sordo sonido de los siglos.<br \/>A pesar de la noche, es imposible<br \/>reconstruir su muerte.<br \/>Ir ensamblando antiguos inciensos y sudarios,<br \/>medallones, y viene hasta m\u00ed el golpeteo<br \/>de un caballo en los lisos espejos de la noche,<br \/>es imposible, nadie sabr\u00e1, ni esas ra\u00edces<br \/>ni esas peque\u00f1as uvas de humedad y salitre<br \/>ni ese tenue azabache como el salto de un p\u00e1jaro<br \/>que al trasluz se desliza, en los atardeceres,<br \/>al fondo de la carne de los \u00e1ngeles muertos en el m\u00e1rmol.<br \/>Hay alg\u00fan bar abierto en donde suena un disco.<br \/>Es tan vasto tu reino que no puede llenarte,<br \/>pero yo s\u00e9 que nada hay de ti en tus libros,<br \/>en tus palabras, nada puede saberse, nada<br \/>puedes mostrar.<br \/>Tambi\u00e9n t\u00fa has recibido la oscura herencia de un inmenso dominio inaccesible<br \/>que no tiene ni principio ni fin ni esperanza en el tiempo.<br \/>Pero hoy algo renace en las peque\u00f1as flores de \u00f3xido de las \u00f3rbitas vac\u00edas,<br \/>levanta por entre los hacinamientos de escorias ecos y presencias de p\u00e1jaros,<br \/>transcurre con un ligero temblor de alas por los delgados caminos de la sangre, despierta<br \/>amortiguadas voces al fondo de los cuerpos, inicia<br \/>los ahogados latidos de los fr\u00edos corazones de hierro.<br \/>Por eso, entre el inmenso latido de la noche.<br \/>Elevado entre un rumor de vides h\u00famedas, es triste<br \/>no tener ni siquiera un pu\u00f1ado de palabras, un d\u00e9bil<br \/>recuerdo tibio para aqu\u00ed, en la noche,<br \/>imaginar que alg\u00fan d\u00eda podremos<br \/>inventarnos, que al fin hemos vivido.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Descubierto el poemario Dibujo de la muerte (1967) de Guillermo Carnero (tras tener de \u00e9l varias referencias), pongo aqu\u00ed su excelente poema inicial \u00c1vila. \u00c1vila En \u00c1vila la piedra tiene cincelados peque\u00f1os corazones de n\u00e1cary p\u00e1jaros de ojos vac\u00edos, como &hellip; 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